Ses arbres sont des nuées de songes. Des fourmillements de feuilles condensés en nébulosités blêmes se chevauchant telle une explosion de sable. Pas d'espace libre, ce sont des entités, des massifs impénétrables, mais ils se découpent, ils respirent, on voit des fractures, des déchirures sombres dans la dentelle des dômes. Le noir n'est pas noir, il est habité. Des milliers de feuilles assemblées pièce à pièce comme pour n'en oublier aucune, et qui forment des moutonnements cernés d'ombre s'étageant en volutes de fumée blanche s'élevant du bas (il n'y a pas vraiment de sol) vers le haut (y a-t-il un ciel? Vide à première vue), bourgeonnant des troncs rarement visibles aussi, sous la densité des feuillages, en apesanteur, suspendus. Quelque chose a explosé. Quelque chose (une présence) s'élève, sans appui, se déploie comme à flanc de coteau, les arbres poussant sur les arbres, des arbres à lianes, une féérie de frênes, presque irréels tant ils sont profus, témoignant d'un regard acéré, consciencieux, d'une concentration de trait vertigineuse, par qui voit ce que l'on ne peut pas voir... l'infiniment petit et l'infiniment grand, en ménageant çà et là des trouées salutaires, des respirations. Ses lianes coulent comme des cordes, parfois entremêlées, en faisceaux, si fines et déliées qu'on les saisirait bien, comme les chasseurs de miel au Népal, ou de nids d'hirondelles munis de leurs longues perches de bambous, les "chasseurs d'éternel", les "chasseurs des ténèbres". On se perd dans les ombres, les masses denses et cotonneuses, enchevêtrées, que ces filaments, ces clématites allègent, à moins que ce soit du chèvrefeuille sauvage, des ronces, dit-elle, peu importe, des larmes d'oiseau, comme on nomme les feuilles pennées des frênes, précises et vivantes. Des flambées d'arbres, des extraits de paysage, des arbres immenses dont on se demande d'où ils sortent, s'ils sont réels ou imaginaires, le dessin est toujours réel, mais on le croit parfois imaginaire, et seul le peintre connaît ses lieux insolites, peut-être sujets aux inondations, car on trouve aussi des arbres immergés dans un paysage de désolation (une étrange lune rousse se reflète et s'enfonce dans l'eau), elle seule sait où elle est, où elle va, ses itinéraires secrets, nous restons, nous, perdus, désemparés, émerveillés, dépassés, comme devant la grâce et l'humilité. En se rapprochant au plus près du dessin, en agrandissant l'image des deux doigts, comme on rentre dans l'univers, sa profondeur illimitée, on découvre une sorte d' "écriture d'arbres", à l'alphabet indéchiffrable. Un art "incompréhensible".... sacré, qui n'est pas nommé, qu'on ne peut pas nommer en vérité, merveilleux. L'Art n'a pas de titre, pas de temps, il témoigne ici d'une ascèse, d'une infinie patience. D'une persévérance de Bénédictine. Une dessinatrice entrepreneuse qui, à l'instar de la tradition chinoise, entame ses travaux par le bas, et développe sa construction, son élévation, son ascension de feuillages coupés de quelques branches, comme on monte un échafaudage, multipliant les minuscules arabesques avec délicatesse, ses frondaisons dentelées, à la fois amples et minutieuses. Le langage de la main, du crayon, du fusain, du stylo à encre, du feutre à l'encre de Chine, de l'application à l'état pur. De l'orfèvrerie.. Du travail de la pensée et de la main, inséparables, une caresse intemporelle, un souffle sur la cendre. Cela s'envole. À contre courant, faut-il le dire, en solitaire, obsessionnelle, intransigeante, dans l'observation "impitoyable" de la complexité. Le respect des choses et des êtres (j'ai toujours pensé que les arbres étaient des êtres). Et la rigueur de pousser au bout son dessin, quitte à le poursuivre sur une autre feuille, en reprenant aussi le même motif, la répétition, l'exigence de la beauté. Comme un oiseau qui cherche à se poser, je recherche quant à moi ses fines lianes ou ses branches isolées, distordues, l'apparition magique (elle n'aime pas ce mot) d'un tronc, qui nous ramène à quelque chose de concret, de solide, de préhensible, dans le "réel" de son art éthéré, voluptueux, mais sorti de terre, on se demande, à mi-chemin. Laure Mauceri court. Au bord de l'eau, au long des frênaies, le long du fleuve, elle pense (danse) et repère en courant (en errant?) ses motifs, elle court en regardant, elle capte en courant des arbres à dessiner, le mouvement lui est indispensable (dit-elle) pour "mettre en symbiose le corps et l'esprit", trouver son inspiration, ses sujets de prédilection, qu'elle travaillera ensuite durant des jours, un mois, telle une dentellière, pour retrouver sa vision, son émotion première, s'en approcher, la proposer. Et c'est sans repentir. Elle ne gomme pas (sauf des esquisses), elle dessine comme on grave, et progresse mystérieusement dans ses élévations, ses méditations, ses offrandes végétales. Elle chante.